Había un largo banco pegado a la pared
y un mostrador de cinc con azulejos blancos.
Y mi padre bebía un vasito de vino.
Y yo escuchaba absorto sus palabras. Callado
miraba las paredes con carteles de toros
y sentía en los ojos como un dulce cansancio.

Eran años difíciles, de hambres y de médicos.
Yo era un niño enfermizo, muy moreno y delgado.
Tenía no sé qué del corazón y el pecho.
Algo sin importancia. Tal vez fuera el pasado
de fríos en el pueblo, o la escasa comida,
o el ser el tercero entre los seis hermanos.

Mi padre me pidió una sopa y miraba
el papel del menú, lentamente, despacio,
como si aquellas letras fueran la medicina
más preciada del mundo y fueran esos platos
la inyeccion imposible de la penicilina
para todos los males de mi cuerpo delgado.

Luego, una pescadilla enroscada. Recuerdo
que mi padre me miraba comer y su mano
me acarició la frente. Dijo no tener hambre.
Y encendió, tierno y dulce, un cigarro de caldo.

Rodolfo Serrano

Biografía

No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.

No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
Y descansar: morir.

Gabriel Celaya

Recuerdo como el verano de 2007, Barcelona se quedó a oscuras.

Sí, la ciudad condal no sólamente se vuelve torpe y tercermundista con semáforos apagados y cortes de electricidad cuando caen cuatro gotas, sino que es posible que por una mala gestión y unos sistemas de suministro precarios, en 9 de los 10 distritos deje de funcionar todo aparato eléctrico.

Sí, a pesar de las continuas subidas de los recibos, no hubo una reinversión en infraestructuras, sino que todo fue lucro incremental, sin que ningún organismo gubernamental pusiese orden ni regularización alguna.

Cada vez que llueve, por poco que sea, las arterias de asfalto de la ciudad se convierte en un acordeon de automóviles capitaneados por conductores que, con la excusa popular de no estar acostumbrados, siembran un caos circulatorio que ralentiza la ya de por si deficiente fluidez del transporte. Si a esto le sumamos que el 80% de los semáforos dejan de funcionar (incluyendo Diagonal, Gran Vía y Eixample), el escenario es cuanto menos lamentable.

Lo que no es de recibo, es que se emplee el argumentos como que es una ciudad a nivel del mar (vengo del norte, donde contínuamente llueve durante todo el año, y no he visto semejantes situaciones apocalípticas), o como que es normal que no se invierta en infraestructuras para 2 veces al año que llueve. 

Pues bien, en este verano de nubes y claros, de tormentas de verano (e incluso granizo en días como hoy), en Barcelona llueve, y si las arterias se colapsan, las venas no son menos, dejándonos imágenes como las que se empiezan a ver por la red del estado de las estaciones de metro.

Fuente: Jesús Orantos

Fuente: @PincelHake

Y como todo en este pais, en cada comunidad, en cada ayuntamiento... no habrá quien asuma responsabilidades, sino gente que las decline señalando a otros con el dedo, y quedando todo en nada. Los borregos del pueblo que cogen el metro, o el coche, la moto, incluso el autobús... que se aguanten y que se esperen.

Total, para 2 veces al año que llueve en Barcelona...

Entro a comprar tabaco en un bar cada día más insalubre, regentado por una familia oriental que pasa aquí su vida. Veo como corretean y a veces comen el menú del día sus tres hijos, interrumpiendo el ritual únicamente cuando pido cambio y se apresuran a dejar la cuchara camino a la sucia caja registradora. Su padre, fumando en la puerta y bebiendo cerveza a través de una ventana con su cuñado, les vigila para que no se equivoquen ni muestren una actitud fuera de la severa rectitud que su mirada les imprime, en una empenta que lleva asociada la regencia del local por parte de los infantes. El mayor, de no más de 10 años, me da las monedas a cambio de un billete, y tras activar la máquina me ofrece una reverencia sin moverse hasta que yo he cumplido mi cometido. Le miro de reojo y sigue firme. A mi espalda, una mirada recia y reprobadora. En la mesa el mediano de no más de seis; la pequeña de poco más de tres, ignorante y ajena a todo, sonríe con un trozo de pan en la mano.

Sobre todo en esas noches en las que la mirada etílica de su progenitor se embravece e incluso a mi me incomoda, me resigno a no pensar en el futuro de los críos cuya niñez se entremezcla con el ruido,  el humo del ambiente y sus juegos tras la barra, cuando no les mira su padre. No se les está permitido; pero son niños. Tienen que jugar, es lo que les pide el cuerpo.